Satanás no es el que pintan las sagradas escrituras. No se engañen señores.

Satanás es realmente una mujer deliciosa, una puta paraguaya que atiende en un confortable departamento de general Holley y que cobra por lo bajo 40 lucas la hora.

Jamás responderá si la llamas Satanás, Belcebú, diablo, Lucifer o Añá. Sin embargo, si obedece a muchos otros nombres, dependiendo de la página web en que se lo la haya contactado.

Su sensualidad extrema, esas tetas y ese culo de catálogo, ocultan a la perfección la inconmensurable maldad que lo gobierna, como cuando te ataca sin piedad en los momentos más vulnerables, esos en que el alcohol y la frustración han doblegado la sensatez.

Se ha mentido también en lo relativo a la posesión demoníaca. No hay vómitos, levitaciones ni maldiciones en lenguas muertas. Más bien hay palabras dulces que te envuelven con profanas promesas de greco o americana. Finalmente, una erección que te dificulta hasta cerrar los ojos.

Yo conozco a Satanás. He mirado fijamente sus ojos y, por cierto, sucumbido a sus encantos. Varias veces estuve en las puertas del infierno, dudando de tocar el timbre. Y no me pude contener: ahí estaba él, con ropa interior negra, invitándome a pasar.

Puedo afirmar con algo de vergüenza, amigos míos, que lamí cada una de las señales satánicas de su cuerpo y que no sabían precisamente a sulfato.

¿Qué extraña maldad encierras bestia inmunda, que hasta cuando meas y te pedas mantienes el encanto?

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