Hay muchos escritores que sueñan con ser los niños terribles de la literatura más que con sacar un libro contundente y rupturista. Hace unas semanas uno de ellos me comentaba que a sus 28 años, y teniendo dos novelas publicadas, nadie era capaz de poner el ojo en su obra. Yo le expliqué que estaba muy ansioso, que eso se le notaba. Que esa efímera, incipiente, y a ratos ridícula fama que rodea a ciertos escritores, no son más que unos cuantos papeles de diario con mayor o menor adulación de acuerdo a la tendencia del crítico (a).

-Es que a ti te pescan porque eres rubiecita de ojos claros, y yo como nací con pinta de huachiturro a mi no me pesca nadie.
-Existen las operaciones. Están cada día más baratas. Si lo que te molesta es ser feo, eso tiene remedio.
-No creas que te envidio. Tengo pene.-Dijo

En otra ocasión un poeta de Temuco, notoriamente alcoholizado, a eso de las una de la tarde, me increpa que debo cultivar un bajo perfil. Señala que los de verdad son los que no conoce nadie. Los que viven la poesía de una manera anónima.

-Estás ebrio.
-Sí. Llevo bebiendo unos cuatro días.
-Bebes y escribes.
-No. Solo bebo.
-¿Hace cuanto no escribes?
-Desde que saqué mi último poemario.
-¿Cuantos años han pasado?
-Unos cinco.

Ser escritora en Chile es más o menos eso.

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