El colmo es que a veces hasta nos reímos
Tags: Amor, estupidez humana, Literatura, Poesia, ¡Mátate culiao!
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¿No será desquiciada esta realidad de páramos humeantes? Charcos de sangre en todas partes y una miseria que se mezcla a la perfección con el oxígeno y el nitrógeno.
Y pese a todo, hay días en que nos sentamos a intercambiar carcajadas, mientras se nos agusanan los zapatos y el alma…
Es más, confieso que incluso hubo momentos –pocos, eso sí- en que todo cuadró, encontré un sentido y llegué a sentir amor.
Qué ironía tan grande el placer en medio del holocausto cotidiano de teléfonos y computadores, del metro y del café; de niños llorando y de madres solas, de vicios mortales y de hambre impune.
Y pese a todo crecen flores en el desierto. Entre tanta desolación y oscuridad surgen extraños destellos de ternura, halos de esperanza que nos sacan del estado de sitio.
Hay noches en que los huesos se desentumen, cuando fantaseo con parques floridos en los que nos acompañamos. Y vuelve el espejismo de la vida a asomarse por el horizonte del vertedero en que habitamos.
Pero en la mañana el mismo aletear de palomas ensangrentadas me despierta a la rutina, y todo vuelve a ser como siempre. La sonrisa de ayer resuena hoy tan despiadada.
