Querido sobrino Luci:

No había tenido tiempo de felicitarte por tu nombramiento como ministro (tu tío Sebastian es hombre de palabra). No sabes cuanto me alegro de que un tipo como tú: ultramontano, monógamo, conservador, monarquista y antidemocrático, llegue a dirigir ese  ministerio que en manos de esa bolchevique impúdica ( Dios se apiade de tu alma, impía que osaste interpretar a nuestra santa Teresa) sólo se encargó de propagar la decadencia humana.

Al verte fiero e inclemente exterminar todo atisbo del cáncer concertacionista en tu ministerio, recuerdo cuánto admirabas a tu tío Jaime y cómo lo escuchabas extasiado cada vez que hablaba por horas sobre cómo debíamos proteger nuestra patria del marxismo.  Su inteligencia y corazón casto fueron un referente para ti y tus primos. Recuerdo esa vez que el Augustito, el hijo díscolo de la Cocó y que ahora tu tío Sebastián lo tiene como Seremi de Educación, aprovechó que Jaime tomaba una siesta sobre el diván para sacarle las gafas. El niño apareció en el comedor imitando los gestos recios de Jaime. El pobrecito tuvo que cerrar los ojos y ponerse de cuclillas para evitar las nauseas que le provocaban los gruesos cristales. Las pesadas gafas cayeron al suelo y Augustito acabó vomitando sobre ellas. Todos se desternillaron de la risa. Todos excepto tú, que indignado las recogiste y las limpiaste prolijamente para luego ir en silencio a depositarlas sobre el rostro angélico de tu tío. Ese día supe que ibas a llegar muy lejos. Por eso cuando tu padre rasgó vestiduras porque querías estudiar teatro, Jaime y yo intercedimos para que comprendiera que lo tuyo no era un acto de locura si no más bien de arrojo, un movimiento táctico con el que buscabas infiltrarte en ese gremio de afeminados y drogadictos para inseminar con tus principios republicanos y escolásticos esta sociedad tan dejada de la mano de Dios.

Querido sobrino. No sólo estamos unidos por nuestros nobles apellidos. También compartimos esa condición de distintos que cargamos en nuestras respectivas generaciones. Nos tocó ser los soñadores de la familia, seres de luz abrumados por inquietudes artísticas lo más alejadas a los crímenes estéticos a los que el comunismo nos ha tenido acostumbrados. Yo no pude tener un espacio donde desarrollar este don, me veía siempre en riesgo de que esas bestias me llamara momio hijo de puta. Tú sí que lo hiciste bien: en esas teleseries en las que actuaste además de retozar con las chinas más deseadas siempre mantuviste tu estampa señorial incólume. Aún en el papel de repartidor de pizzas la clase se te salía por los poros. No hubo director, guión ni coprotagonista que lograra sacarte el acento déspota y esa facha de latifundista que hacia que las mujeres berrearan al verte. Luchaste fieramente junto a tu escudero Felipe contra esa milicia de sátrapas que para las elecciones corrieron a acuartelarse en sus comandos de izquierda y desde ahí se burlaron de ustedes sólo por soñar con un Chile mejor (Y así les fue a esa manga de afrancesados, no tardarán en pedir asilo en alguna embajada).  Hoy, que a través tuyo la cultura vuelve a las manos de los chilenos de buena voluntad, me atrevo a desempolvar el ambicioso proyecto que diseñé meses después del asesinato de Jaime y que soñé hacer realidad el día en que el país volviera a ser libre y guiado por hombres justos.

En qué consistirá la obra de la que habla mi tío Tancredo, te preguntarás. Qué tipo de manifestación artística podría expresar todo lo que significó Jaime en nuestras vidas y en las de tantos chilenos de bien. Bueno, Lucianito querido, mi homenaje consiste en una estatua ciclópea de Jaime. Un monumento recio y  magnánimo ubicado frente a la Moneda y que simbolice el faro que guiará el gobierno de Sebastián y posteriormente el de Joaquín. He pensado en todo. La enorme estructura, de 20 metros de alto y conformada del acero más resistente y el hormigón más denso, será anclada fuertemente a ese espantoso museo subterráneo que nos dejó la gorda maoísta. Así, si llegasen a volver los marxistas al poder (Dios no lo permita) no podrían deshacerse de este Jaime de Rodas porque también significaría destruir ese museo atroz.

Nada nuevo me trae mi tío Tancredo, dirás. Pero aquí viene lo bueno.

Un sistema de espejos irá montado en la nuca del coloso. Su función será captar los rayos de Sol y dirigirlos a través del cráneo hacia las pupilas. Ahí una réplica gigante y con las dioptrías exactas de esas gafas que Jaime haría tan populares, se encargará de amplificar y convertir toda esa energía lumínica en un haz de fuego que cruzará la Alameda y volverá a encender la Llama de la Libertad. ¿Puedes creerlo sobrinito querido? A tu tío Sebastián le temblará el mentón al presenciar ese acto mirífico. Pablo, el roto Moreira, Joaquín, el huaso Coloma, todos ellos te tendrán en alta estima por gestionar esta reivindicación de la historia en agradecimiento a la figura ejemplar que fue Jaime . Incluso estoy planeando la manera de incluir a Mi General Pinochet en la escena, pero de sólo pensarlo me saltan las lágrimas.

Dentro de poco te enviaré los planos y los datos de algunos amigos para que entren a la licitación. Seguramente también habrá donaciones. Bueno, ahí vemos como repartimos.

Se despide tu tío

Tancredo Alemparte Nietzhager

por Alice Antoin

Un club de desnudistas en Asia, un centenar de hombres sentados en sus butacas rojas de felpa imitación italiana. Detrás de una cortina brillante aparece una mujer delgada, de ojos rasgados con una pequeña ropa interior en el sector bajo del vientre. Baila al son de un tecno japonés, y todos se inquietan en sus asientos. La bailarina va descubriendo su vagina de la pequeña tela que la cubre, y una mujer que viste como camarera le entrega a los participantes lupas o linternas que les permitan ver mejor el espectáculo. La gracia del show es que se puede observar de cerca y muy profundamente los recovecos del órgano femenino…

Imágenes como estas son las que se dan en Japón actualmente, donde la sabiduría popular de  “El que mira sufre y el que toca goza” no tiene ningún sentido. Los hombres pagan por ver, y al parecer el  exhibir los genitales para provocar reacciones en el otro, no es nada nuevo.

Este gesto de levantarse las faldas y exhibir la vulva tiene un nombre griego que lo define: Ana- suromai.

El Ana suromai tiene distintos fines en la mitología y en ciertos ritos de tribus africanas. En algunos de ellos se usa con el fin de alejar los malos espíritus de las cosechas, para espantar demonios o para avergonzar al enemigo en medio de una contienda.

En el mito de Belerofonte, el Héroe griego dominó al Pegaso y se volvió invencible, mató a la Quimera y venció a las amazonas, hubo solo un lugar que le faltaba por conquistar, y le pidió ayuda a Poseidón para que enviara una gran inundación. Todo terminó cuando aparecieron las mujeres del pueblo y se levantaron las faldas. Con este gesto hicieron retroceder las aguas, y Belerofonte, humillado, se tuvo que retirar. Para colmo, por dejar de ser inmortal, se dice que tuvo una muerte estúpida, cayéndose al vacío.

En la leyenda Irlandesa de Cuchulain ocurre algo similar:

“150 mujeres le cerraron el paso al héroe y todas exhibieron su deshonradez y desvergüenza ante sus ojos. El muchacho apartó la mirada y escondió su rostro detrás del carro para no ver la desnudez ni la desvergüenza de las mujeres”

Este tópico de levantarse las faldas no solo aparece en la mitología europea sino que también está presente en algunas tribus africanas. Es el caso de ciertos nativos del este de Camerún que tienen una estructura definidamente matriarcal. La mayor ofensa que puede emplearse es decir: -“Tienes la vagina podrida” hecho que obliga a las mujeres del clan a exhibir sus almendras ante al agresor, hecho que le humilla y le maldice, ya que la posición social de cada uno de los integrantes se da solo por la vagina de donde se ha nacido. Este ritual se llama Anlu y un historiador lo describe como la ceremonia  donde las mujeres no parecen humanas y se comportan como locas.

Queda claro con esto el poder de enseñar lo que en nuestros días se oculta con cargas de pudor y represión.  Quitemos de lo anterior  que el sexo femenino posee una carga de maldición, ya que en la leyenda de Deméter, el ana suromai es motivo de risa.

Deméter,  una mujer que destaca por ser una madre  abnegada, sufre un calvario después de que Hades le roba a su hija, y ésta la busca incansablemente. Debido a la pena, deja de comer, y como se trata de la diosa de la agricultura, hay hambruna y calamidades en la tierra. Luego de un largo tránsito, Deméter se hace niñera y conoce a Baubo, quien se levanta los vestidos para enseñarle sus partes púdicas, y la madre ríe por fin. Su carcajada significa el reestablecimiento del orden en la tierra.

Imágenes pictóricas de Baubo, y algunas esculturas donde el triángulo invertido que representa el vientre femenino posee todos los detalles, nos dan pautas para pensar en la vagina como un territorio mágico, una puerta a otra dimensión, un ojo ciego que entrega sabiduría, linaje y castigo para quien viola los designios de Dios o de dios, da lo mismo.

Nuestra querida (léase con cierta ironía) iglesia católica en la época post medieval se topó con cientos de pinturas, esculturas y adornos en las principales catedrales y centros de poder en Europa, y mandó en varios casos, como era de esperar, a un nuevo artista que cubriera las partes íntimas o las deformara para que no se notaran los labios vaginales. A estas imágenes se les denomina Sheela- Na-Gig y se encuentran en iglesias y edificios públicos de Inglaterra, Irlanda, Gales, el oeste de Francia, el norte de España y Escocia.

Lamentablemente para ellos, algo no pudieron controlar, y que es parte de la cultura religiosa, ya que en cierta festividad de la virgen se comen los llamados Miches o Michettes, unos bollos ovalados recubiertos con azúcar que recuerdan la forma de la vulva.

No puedo evitar la imagen de un cura encerrado en el convento devorando con gula estos panecillos que son el símil de una vagina dulce, tierna, llena de crema que los hace pecar en pensamiento.

Toda esta perorata sobre la vagina es una especie de reivindicación de mi parte, ya que por Dios que le echamos puteadas a veces.  No sé ustedes, pero yo prefiero quedarme con esa imagen del pastelcito, blandito, esponjoso y dulce que nos da placer como una gran boca jugosa.

Dios bendito, pero que mañana tan helada. Mediados de julio. Un hato de estupideces climáticas, entre ellas un tal fenómeno del niño,  han hecho de este invierno un verdadero infierno (si, un infierno, los primeros círculos según Dante son glaciales). En Santiago no nieva, pero se intuye allá afuera algún témpano perdido en el viento blanco y sobre él un puto pingüino empollando un huevo muerto. El hielo engrosa el vidrio por ambos lados de la ventana y contra esa costra hialina los árboles bailan y chasquean sus hojas al ritmo del viento que arrecia. Me quedaría en cama, sepultado bajo esta colina de frazadas y chaquetas (hasta una alfombra me tiré anoche encima, pero soñando que me follaba a una gorda terminé tirándola al suelo) por lo menos hasta que se asome el equinoccio y con él el sol, pero si no me levanto ahora mismo encontraré el banco cerrado y no alcanzaré a cambiar el cheque con el dinero que le rogué a mi padre so pretexto visitar al médico…

Si no lo hago sería mi tercera semana sin gas, el mismo tiempo que llevo sin bañarme. En esa última ducha Priscilla tuvo que zarandear el balón amarillo de Abastible hasta que el calefont arrancó tímido. Sus brazos enérgicos lograron soltar los últimos suspiros de gas arrebujados en las concavidades del frío metal. Esto me permitió un par de minutos bajo un chorro tolerable. Después sólo gritos y espasmos bajo una lluvia de estalactitas. El ruido de unas piedrecillas rodando al fondo del balón alertó a Priscilla. ¡Estos desgraciados nos están robando!, acusó a gritos desde la cocina, secándose la frente transpirada con el repollo de su blusa arremangada. Me vestí ágilmente y fuimos de inmediato al teléfono de la esquina a llamar a la compañía. Una amable señorita contestó y nos pidió que le explicáramos nuestra situación. Priscilla sonrió malévolamente y comenzó un relato en que resaltaban palabras como robo, inoperantes, sinvergüenzas, abogados, demanda, indemnización. La señorita escuchaba pacientemente y le pedía que se calmara. Esto azuzó aún más a Priscilla. Comenzó a llamarla puta, culisuelta, cerda judía. No paró de basurearla hasta que la pobre rompió en llanto. No es mi culpa -sollozaba- yo sólo contesto el teléfono ¡y no soy judía! . Priscilla se largó a  reír. Pensé que dejaría de torturarla y la tranquilizaría diciéndole que se trataba de una broma, pero por el contrario continuó increpándola hasta que la pobre le colgó sumida en un ataque de histeria. Esa tarde nos visitó una pareja de amigos y Priscilla les reprodujo todo el diálogo que tuvo con esa pobre funcionaria. Cada cuanto hacía una pausa para llenar de vino las copas y me interpelaba para que legitimara su historia, yo asentía con la cabeza, convencido de que vivía con una loca. Relataba con un entusiasmo que sólo he visto en mis amigos cuando descubren un prostíbulo o en los niños al contar sus peleas. Para nuestra sorpresa dos días después un técnico llamaba al timbre. Llevaba un cortaviento con una piocha de Abastible en el pecho y por su semblante pudimos ver que odiaba su trabajo. Nos saludó parcamente y con una pesa digital revisó el balón. Mientras calibraba el aparato Priscilla repitió en un lenguaje suave lo mismo que le dijo a la telefonista.Ante nuestra atenta mirada el técnico se largó a reír: las piedrecillas no alcanzaban a pesar dos gramos.

Ya pasaron tres años, tiempo en el cual varias cosas nuevas han sucedido en el mundo y también en Chilito: el Transantiago nunca funcionó, no ganamos la copa del mundo de Sudáfrica, un megaterremoto nos hizo mierda y la derecha finalmente llegó al poder, confirmado la máxima de que todo lo malo puede ser aún peor. Sin embargo hay algo que se repite: Arcade Fire vuelve a lanzar disco nuevo, en este caso The Suburbs, un muy buen trabajo que sin embargo tampoco logra superar el primer disco…

Esto no significa que el disco defraude ni mucho menos. De hecho su tercera placa demuestra que los canadienses son una gran banda y que la carrera que han forjado no es para nada fruto de un cuevazo. Lo que pasa es que a estas alturas insistir en comparar con Funeral es medio majadero, porque ese disco de verdad es excepcional, de esos que salen muy de vez en cuando. Así también lo confirman Rolling Stone y NME, que lo situaron entre los mejores discos de la década.

En síntesis, The Suburbs es un buen disco, en la línea de lo que se hizo con Neon Bible, pero mejor. Mucha fuerza y oscuridad, coros delirantes y buenos guiños a la música épica. Ideal para escuchar en tu Ipod mientras avanzas con lastropas a caballo rumbo a hacerte de un reino lejano. Esa onda.

Dieciséis temas cargaditos de múltiples influencias, entre los que destacan “The Suburbs”, “Month of May”, “Ready To Start” y “City With No Children. Más que recomendable disco. Aquí algunos tracks para que se hagan su propia impresión.

The Suburbs




City With No Children




Month of may




Ready to Start

Cuando desperté esa mañana me fue imposible abrir inmediatamente los ojos. Así, frente a los destellos de color generados por la luz sobre mis párpados, fui distinguiendo lentamente lo vivido de lo soñado hasta reconstruir vagamente las circunstancias en que los había cerrado por última vez. Recobrar la conciencia con la boca seca y los ojos sellados por las legañas no constituían una buena señal. Agucé el oído intentando percibir una voz, algún ruido familiar, pero sólo escuché un televisor a lo lejos y a un anciano rezongando porque no le habían cambiado las sábanas en semanas. Me restregué los ojos con el pulpejo de la mano hasta deshacer los grumos de secreción de mis pestañas, y recién entonces los párpados pudieron abrirse ansiosos. Una raída cortina blanca rodeaba aquel catre oxidado en el que yacía tumbado, y en las vigas del techo reconocí el crema opaco y resquebrajado de los hospitales públicos. Debería estar muerto, pensé, ¿Pero cómo comprobarlo? Recordé la escena de una película en la que el espíritu de un muerto no lograba empañar el vidrio con su hálito. En la misma película (una película malísima, por cierto) la fantasmagórica presencia generaba una violenta reacción en un gato, que engrifado le mostraba los dientes al aire, ante su desconcertado amo que no lograba explicarse la extraña conducta del animal. En mi caso ambos métodos resultarían vanos: era una tarde cálida y no había ningún gato en el radio visible. Con dificultad me puse de pie y voltee a mirar la camilla, pero no vi mi cuerpo yerto, sólo el rastro de mis noventa kilos dibujados sobre la sábana. Talvez morí y ahora estoy resucitando, deduje. Todos estos detalles más una sed insoportable ya eran suficiente indicio para hacerme una idea de lo que ocurría, pero era tal la confusión, más esa dificultad tan mía para comprender lo simple, que la duda persistió…Me senté en el borde de la camilla y con el pie entreabrí la cortina. Alrededor más cubículos como el mío, con las cortinas descorridas, en los que otros cuerpos reposaban mirando el televisor. Quise ir hacia ellos pero sólo alcancé a dar un par de pasos sobre la fría baldosa antes que un pedestal metálico cayera estridentemente al suelo, y una aguda punción en el tórax me contrajera de dolor. No había notado que tenía el pecho aparatosamente vendado y que un catéter me conectaba el brazo a una bolsa de suero. Con eso bastó para corroborar lo evidente. Todo había salido mal.

La enfermera de turno apareció en la sala advertida por  el ruido. Al verme tirado en el piso los ojos se le desorbitaron y corrió a auxiliarme, pero luego de tomarme el pulso y de ver que no tenía rastro de sangre sonrió aliviada y me preguntó qué tal me sentía. A duras penas balbucee un pésimo y le pedí un vaso de agua. La enfermera me levantó del brazo y me llevó de vuelta a la cama. Tiernamente me arropó y se marchó. Diez minutos después estaba de vuelta acompañada de un par de doctores y una mujer de delantal azul que acarreaba un balde.

Asombroso, un verdadero milagro, ¿no le parece colega?, le dijo el doctor que revisaba mis vendajes al otro que leía mi ficha con recelo acariciándose el mentón. La enfermera ajustó nuevamente la sonda en mi brazo y la mujer del aseo luego de trapear el suero desparramado se quedó escuchando apoyada en el mango de la escoba. Los demás pacientes de la sala cuchicheaban en sus camastros. Cuando los miré volvieron la atención  al televisor que colgaba en una esquina. En el pasillo bullía un enjambre de enfermeras, camilleros, más gente de delantal azul, también otros pacientes en bata y con sus rostros lívidos, que circulaban tambaleándose rumbo al baño o simplemente estirando las piernas. Uno al verme tan disminuido puso cara de espanto y con la mano me hizo la señal de la cruz.

Agua, volví a implorar. La enfermera se acercó para oírme y los pulmones me ardieron cuando inhalé para hablar más fuerte. A-gua, repetí marcándole las sílabas, pero mi voz se perdió entre los chillidos y la música de violines y tambores que avanzaban in crescendo por el pasillo. Los doctores se desentendieron de los pacientes y la enfermera comenzó a aplaudir. Una cohorte de malabaristas y músicos, encabezados por un doctor disfrazado de payaso, o un payaso disfrazado de doctor, irrumpió en la sala con risas y cabriolas, cargados de globos con formas de animales que repartieron entre los enfermos. El doctor-payaso saludó con una afectada reverencia a los presentes y luego le lanzó un chorro de agua destilada a la enfermera con una flor que le colgaba del delantal. El indecente se lo dirigió directamente al busto. No quise desentonar con el espíritu festivo que se había apoderado de la sala y aplaudí débilmente a pesar del dolor. Un niño calvo desde su silla de ruedas se percató de mi esfuerzo y me mostró su puño con el dedo del corazón alzado, luego lanzó una vulgaridad que leí claramente de sus labios…

Mientras tanto los extranjeros que hacen vida en las tierras del Mío Cid deben comerse la discriminación, el racismo, los malos tratos y las deportaciones injustificadas. Y los latinoamericanos no somos los únicos afectados. La cosa es incluso peor para los inmigrantes del este, qué decir de los pobres rumanos, tal como lo muestra esta simpática CANCIÓN.

Pero no podemos ser tan injustos. Así como no todos los latinos que se van a Europa son cogoteros y carteristas, tampoco todos los españoles son hijoeputas. Y si bien hay franquistas monárquicos y racistas de la peor calaña, también hay tipazos realmente valiosos, solidarios y muy pro. -¡Hay de todo en todas partes!- dirá algún genio por ahí. ¡Tremenda novedad! Tampoco queremos descubrir la pólvora, sino hacer un pequeño homenaje a algunos españoles bacanes que nos han inspirado.

- El FARY, pedazo de artista, rey de la copla pop. Un self made man que derrotó a la adversidad y se convirtió en un auténtico. Su fama traspasó las fronteras españolas cuando se le rindió un especial y merecido tributo en la formidable película Torrente.

- Torrente (tanto la película como el personaje). Obra maestra cargada de humor de los bajos fondos, actuada, escrita y dirigida por el tremendo Santiago Segura. He aquí la reseña que alguna vez hizo LGA para esta película.

- Escritores hay muchos y de indiscutible calidad, partiendo de los gigantes Cervantes, Calderón de la Barca, García Lorca, Quevedo, Unamuno, Alberti y tantos otros, a muchos de los cuales no volveremos a leer jamás debido a traumas derivados de alguna aciaga y soporífera clase de castellano. A otros leeremos y releeremos hasta la muerte, como al entrañable y desquiciado Leopoldo María Panero, poeta que cultivó y vivió en carne propia la locura del malditismo. Mención aparte merece toda la familia Panero, en especial Michi, el hermano menor, arquetipo del escritor sin obra, borracho ejemplar que se farreó vida y fortuna en juerga y mujeres para luego morir pobre y solo. Un loco lindo autor de la célebre frase “en esta vida se puede ser de todo, menos un coñazo” y que fue inmortalizado por Nacho Vegas en esta buena canción.

- Sobre música hay menos consenso. España es un país que ha visto nacer a grandes músicos, cantautores y bandas, pero también ha sido testigo de horribles blasfemias al buen gusto, como ESTA, ESTA y también ESTA. De los que nos gustan, podemos nombrar al propio Vegas y a su linda minita, como también a Enrique Bunbury. Tampoco podemos hacerle la desconocida a Serrat, Miguel Ríos, Ana Belén, Víctor Manuel y Joaquín Sabina. Te pueden gustar o no, pero hay que darles el crédito que merecen. Un reconocimiento especial merecen además esos cantantes y baladistas que nos enseñaron un umbral distinto del dolor, como Camilo Sesto, Raphael y Nino Bravo, dignos cultores de la música para valientes.

En fin, para no seguir masticando rabia contra los españoles mala leche, preferimos destacar a esos que si valen la pena y alegrarnos de que al fin tengan la codiciada Copa del Mundo en sus vitrinas. ¡Salud coños y nos cagamos en el Rey!

En nuestra adolescencia, decadente o religiosa, según el caso, presentamos rasgos psicopáticos y acosamos al galán de mechas paradas del colegio, o al nerd intelectual. Lo cierto  es que lo seguimos a la salida de clases, le mandamos cartas anónimas, le robamos un mechón de pelo, averiguamos que música escuchaba, qué le gustaba hacer para estar listas y dispuestas para ser su media naranja el día que nos hablara, porque claro que no comprendíamos que éramos invisibles, y  que ese día jamás llegaría. Recuerdo a una amiga, que tenía una colección de colillas del patán del que estaba enamorada en secreto. Como el imbécil era bueno para fumar, llegó a tener una caja de zapatos llena, la que escondía debajo de la cama. Con tal mala suerte que la mamá pensó que era ella la que fumaba y le quitó la mesada.

Cuando ya has pasado la barrera de los 25 años, crees que ya no te toparás con casos como estos. Pero sucedió, y hoy por la mañana, en mi correo apareció esta carta, firmada por una mujer, y que se define como “Pequeña psicópata”…

por Alice Antoin

Alice:

tu nombre me suena a un cielo hecho de colores que no existen.
me gusta imaginar que cuando andas por ahí, mirando como una gata nueva o como una niña, imaginas que estás haciendo el amor, o que estás follando de formas prohibidas, de formas que no existen.De formas que no pueden describirse o pintarse.
Porque quiero que sepas que cuando te miro mirar, yo me imagino que estoy follando, y recuerdo todas las veces que he estado follando sin estar enamorada.

porque tu debes saber que es muy distinto follar con alguien que se piensa que se ama, a follar con alguien que no amas, o que no quieres o que incluso odias.

la musica que haces cuando miras me hace sentir un amor sin amor.
a veces incluso, imagino que estoy follando contigo.
que tu boca está unida a mi boca como si la hubieran dibujado por dentro, que dentro de la piel de mis senos están tus senos, que dentro de mis pezones, duros como el mediodia, están tus pezones, misteriosos como la medianoche, y bajo todo aquello están nuestros corazones uno dentro del otro, como una muñeca rusa interminable.

a veces te imagino en mi cama, con poca ropa, despierta, mirando hacia la ventana de mi cuarto, como si hubiésemos hecho algo recién, y no nos hubiera gustado, o nos hubiera gustado mucho. a veces imagino que estás encima mio y me cuentas secretos al oido, como si yo fuese una noche más pequeña, dentro de esta noche gigante que es el mundo imaginario del alma. Me cuentas, por ejemplo, que tus ojos no son ojos, sino una ventana al sur, y que en verdad tienes un pene invisible, un pene enorme y duro con el que me penetras lentamente hasta el fondo. Me coges por la vagina, por el ano por la boca con tu pene invisible, pero que yo siento tan duro y tan blanco.
y luego cuando me vengo, porque me he masturbado mucho antes de escribirte esto,
tu también desapareces, y finalmente me encuentro sola.

debe ser por eso que te siguen los poetas y los artistas como sombras.

respondeme algún día.

de ahora en adelante
seré tu pequeña psicópata

Y pese a todo, hay días en que nos sentamos a intercambiar carcajadas, mientras se nos agusanan los zapatos y el alma…

Es más, confieso que incluso hubo momentos –pocos, eso sí- en que todo cuadró, encontré un sentido y llegué a sentir amor.

Qué ironía tan grande el placer en medio del holocausto cotidiano de teléfonos y computadores, del metro y del café; de niños llorando y de madres solas, de vicios mortales y de hambre impune.

Y pese a todo crecen flores en el desierto. Entre tanta desolación y oscuridad surgen extraños destellos de ternura, halos de esperanza que nos sacan del estado de sitio.

Hay noches en que los huesos se desentumen, cuando fantaseo con parques floridos en los que nos acompañamos. Y vuelve el espejismo de la vida a asomarse por el horizonte del vertedero en que habitamos.

Pero en la mañana el mismo aletear de palomas ensangrentadas me despierta a la rutina, y todo vuelve a ser como siempre. La sonrisa de ayer resuena hoy tan despiadada.

Parte del libro
“El jardín obsceno de la belleza”

Para Alejandro Jordán

El fantasma lleno de pájaros Estaba en el agua En el agua fija que cristalina decía cielo Pero no miraba el cielo Se miraba a si misma Y entre plumas Y aves muertas en el piso Confrontaba la imagen cristalina de ti respirando en el agua Muriendo al salir Estando viva afuera Viva adentro Muerta afuera Estaba el agua y el cielo Yo no supe dónde mirarte








Cerca de muros indefinidos Bosques frondosos en un desierto de plumas Estabas ahí Mirando la carretera Fata Morgana sumergida en ti Quiero saber cual es el cebo para los tornados La lluvia que abre grietas y cierra nichos Evacua noches Bebe Ella sólo sabe beber








Estuve dentro de un dibujo Lleno de ojos y agua Lleno de un tiempo roto Que se hizo bosque Un sitio remoto cerca de los muelles Las estrellas que estaban ahí Y luego vino un niño Las arrancó todas Pasó por mi lado Cuando volví a verlas Él las tenía en su mano No sabía qué había hecho Yo sí