Llegué a Santiago después de concluir el peor semestre de mi historia universitaria. No lograba comprender cómo alguien como yo, un muchacho maduro, racional y educado en colegio de curas, fue capaz de vivir prácticamente un año en función de las chiquillas y el alcohol. Por más que hurgueteaba en mi lábil moral no encontraba una justificación que me satisficiera. Me bajé del bus apesadumbrado y al borde de las lágrimas. Caminé hacia el andén más lejano, encendí un porro y ahí mismo me propuse dejar de ser un holgazán.

Para celebrar este renacer, decidí realizar una visita de cortesía a Benjamín, el más icuerdo e improductivo de mis primos. Un muchacho de gran corazón y un marihuanero ejemplar… Benjamín también quiso ser ingeniero durante un tiempo. Ingresamos juntos a la universidad Pero siempre fue demasiado disipado como para enfrentar un desafío que durara más de un par de meses. Lo suyo era ser un hippie anacrónico. Pero reitero, era muy inteligente, don que al fin y al cabo en naturalezas como la suya no sirve de nada.

Me fui pensando en esto camino a su casa. También practiqué algunas respuestas a las probables preguntas que me formularían mis tíos y mis demás primos. ¿Y cómo te fue?-me fue la raja, tuve que estudiar ene, pero al menos logré pasar las asignaturas. ¿Y estas pololeando, chiquillo?- Noo, como se le ocurre tío, tengo tanto que estudiar que no me queda tiempo. ¿He escuchado que los jóvenes de ahora van a puro divertirse a la universidad? Bueno, es verdad, pero esos se van ligerito, no soportan la exigencia…

Cuando llegué a su casa pudes sentir que algo andaba mal. Había un olor extraño, como a azufre. Demasiado silencio. Poca luz. Creí estar aún aturdido por la hierba. Me eché gotitas en los ojos y toqué el timbre.

Mi tía abrió la puerta y apenas me reconoció me abrazó y se largó a llorar. Pensé que mis padres habían muerto. Se lo pregunté pero lo negó con un gesto. Entre sollozos me fue explicando algo que no lograba entender, mientras me llevaba de la mano hacia la habitación de mi primo.

¡Qué ganas de olvidar para siempre esa triste imagen! Ahí estaba el pobre Benja atado a la cama, rodeado de gente que nunca había visto en mi vida. Lanzaba espumarajos por la boca y profería blasfemias en dialectos que seguramente no se escuchaban desde la caída de Babel. Ni siquiera se percató de mi presencia.

Sindy, su hermana, se me acercó e intentó explicarme lo que sucedía:
-Un día comenzó a comportarse de manera extraña, parecía borracho, pero fueron pasando los días y seguía igual. Se ponía agresivo y a veces no nos reconocía. Por las noches se volvía loco y corría por la casa gritando puras leseras. Se ponía a barrer las paredes y lavaba toda su ropa diciendo que había una plaga de baratas.

Esa noche dormí ahí. Nadie me preguntó nada.

Al día siguiente apareció tía Raquel, una mujer que navega en las tormentosas aguas del climaterio y que lleva 30 años casada felizmente con un pastor evangélico. Con la autoridad celestial que ese vínculo le confiere no encontró nada mejor que atribuirle un carácter demoníaco al extraño comportamiento de Benjamín. Con tono mesiánico dictó la sentencia: Mercedes, querida, tu hijo está poseído por Satanás. Desde ese día comenzaron a venir pastores, profetas, fieles con poderes especiales, todos convencidos de que eran los únicos capaces de extraerle el malvado espíritu a mi pobre primo, que empeoraba después de cada exorcismo. Cómo el protestantismo no dio resultado, en un acto de desesperación -y que en otra situación podría ser tomado como una apostasía-, decidieron intentar con otros credos, iniciando un tortuoso periplo por templos y comunidades de gente rarísima. Todo fue absolutamente en vano. Las crisis de Benjamín aumentaban su intensidad hasta que finalmente un día amaneció muerto. Gracias a Dios el padre Froilán le había administrado los óleos sagrados la noche anterior. La familia completa estaba desconsolada. A pesar de que se avergonzaban de él y que no hubiesen dudado un segundo en negarlo tres veces y más, todos guardaban un grato recuerdo del etéreo Benja.

Ya realizada la autopsia, acompañé a mi tía al hospital a buscar el cadáver para trasladarlo a la funeraria. Mientras realizábamos esta triste diligencia ella se quedó platicando con el doctor. Le habló de las curiosas virtudes de Benja y de la profunda tristeza que provocó la partida de su querido hijo. Desde lo más profundo de su ignorancia le preguntó si acaso la ciencia estaba capacitada para enfrentar este tipo de posesiones diabólicas. El doctor le respondió que si, sin desviar la vista de los diagnósticos que revisaba, que ciertamente hubiese sido posible salvar a Benjamín. Mi tía abrió unos ojos enormes.

Pero doctorcito, no me diga eso. ¿Cómo hubiese sido posible salvar a mi niño?

-Muy sencillo señora – respondió el doctor- con un buen tratamiento de inyecciones antirrábicas su hijo hubiese quedado tiqui taca.

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