Querido sobrino Luci:

No había tenido tiempo de felicitarte por tu nombramiento como ministro (tu tío Sebastian es hombre de palabra). No sabes cuanto me alegro de que un tipo como tú: ultramontano, monógamo, conservador, monarquista y antidemocrático, llegue a dirigir ese  ministerio que en manos de esa bolchevique impúdica ( Dios se apiade de tu alma, impía que osaste interpretar a nuestra santa Teresa) sólo se encargó de propagar la decadencia humana.

Al verte fiero e inclemente exterminar todo atisbo del cáncer concertacionista en tu ministerio, recuerdo cuánto admirabas a tu tío Jaime y cómo lo escuchabas extasiado cada vez que hablaba por horas sobre cómo debíamos proteger nuestra patria del marxismo.  Su inteligencia y corazón casto fueron un referente para ti y tus primos. Recuerdo esa vez que el Augustito, el hijo díscolo de la Cocó y que ahora tu tío Sebastián lo tiene como Seremi de Educación, aprovechó que Jaime tomaba una siesta sobre el diván para sacarle las gafas. El niño apareció en el comedor imitando los gestos recios de Jaime. El pobrecito tuvo que cerrar los ojos y ponerse de cuclillas para evitar las nauseas que le provocaban los gruesos cristales. Las pesadas gafas cayeron al suelo y Augustito acabó vomitando sobre ellas. Todos se desternillaron de la risa. Todos excepto tú, que indignado las recogiste y las limpiaste prolijamente para luego ir en silencio a depositarlas sobre el rostro angélico de tu tío. Ese día supe que ibas a llegar muy lejos. Por eso cuando tu padre rasgó vestiduras porque querías estudiar teatro, Jaime y yo intercedimos para que comprendiera que lo tuyo no era un acto de locura si no más bien de arrojo, un movimiento táctico con el que buscabas infiltrarte en ese gremio de afeminados y drogadictos para inseminar con tus principios republicanos y escolásticos esta sociedad tan dejada de la mano de Dios.

LEER MÁS »

por Alice Antoin

Un club de desnudistas en Asia, un centenar de hombres sentados en sus butacas rojas de felpa imitación italiana. Detrás de una cortina brillante aparece una mujer delgada, de ojos rasgados con una pequeña ropa interior en el sector bajo del vientre. Baila al son de un tecno japonés, y todos se inquietan en sus asientos. La bailarina va descubriendo su vagina de la pequeña tela que la cubre, y una mujer que viste como camarera le entrega a los participantes lupas o linternas que les permitan ver mejor el espectáculo. La gracia del show es que se puede observar de cerca y muy profundamente los recovecos del órgano femenino… LEER MÁS »

Dios bendito, pero que mañana tan helada. Mediados de julio. Un hato de estupideces climáticas, entre ellas un tal fenómeno del niño,  han hecho de este invierno un verdadero infierno (si, un infierno, los primeros círculos según Dante son glaciales). En Santiago no nieva, pero se intuye allá afuera algún témpano perdido en el viento blanco y sobre él un puto pingüino empollando un huevo muerto. El hielo engrosa el vidrio por ambos lados de la ventana y contra esa costra hialina los árboles bailan y chasquean sus hojas al ritmo del viento que arrecia. Me quedaría en cama, sepultado bajo esta colina de frazadas y chaquetas (hasta una alfombra me tiré anoche encima, pero soñando que me follaba a una gorda terminé tirándola al suelo) por lo menos hasta que se asome el equinoccio y con él el sol, pero si no me levanto ahora mismo encontraré el banco cerrado y no alcanzaré a cambiar el cheque con el dinero que le rogué a mi padre so pretexto visitar al médico… LEER MÁS »

Hace tres años en La Gran Arcada comentamos lo que en ese entonces era el disco más reciente de Arcade Fire, el Neon Bible. La conclusión principal fue que –dentro de todo- era bastante bueno, pero no estaba a la altura de su primer trabajo, el ya legendario Funeral (2005).

Ya pasaron tres años, tiempo en el cual varias cosas nuevas han sucedido en el mundo y también en Chilito: el Transantiago nunca funcionó, no ganamos la copa del mundo de Sudáfrica, un megaterremoto nos hizo mierda y la derecha finalmente llegó al poder, confirmado la máxima de que todo lo malo puede ser aún peor. Sin embargo hay algo que se repite: Arcade Fire vuelve a lanzar disco nuevo, en este caso The Suburbs, un muy buen trabajo que sin embargo tampoco logra superar el primer disco… LEER MÁS »

Cuando desperté esa mañana me fue imposible abrir inmediatamente los ojos. Así, frente a los destellos de color generados por la luz sobre mis párpados, fui distinguiendo lentamente lo vivido de lo soñado hasta reconstruir vagamente las circunstancias en que los había cerrado por última vez. Recobrar la conciencia con la boca seca y los ojos sellados por las legañas no constituían una buena señal. Agucé el oído intentando percibir una voz, algún ruido familiar, pero sólo escuché un televisor a lo lejos y a un anciano rezongando porque no le habían cambiado las sábanas en semanas. Me restregué los ojos con el pulpejo de la mano hasta deshacer los grumos de secreción de mis pestañas, y recién entonces los párpados pudieron abrirse ansiosos. Una raída cortina blanca rodeaba aquel catre oxidado en el que yacía tumbado, y en las vigas del techo reconocí el crema opaco y resquebrajado de los hospitales públicos. Debería estar muerto, pensé, ¿Pero cómo comprobarlo? Recordé la escena de una película en la que el espíritu de un muerto no lograba empañar el vidrio con su hálito. En la misma película (una película malísima, por cierto) la fantasmagórica presencia generaba una violenta reacción en un gato, que engrifado le mostraba los dientes al aire, ante su desconcertado amo que no lograba explicarse la extraña conducta del animal. En mi caso ambos métodos resultarían vanos: era una tarde cálida y no había ningún gato en el radio visible. Con dificultad me puse de pie y voltee a mirar la camilla, pero no vi mi cuerpo yerto, sólo el rastro de mis noventa kilos dibujados sobre la sábana. Talvez morí y ahora estoy resucitando, deduje. Todos estos detalles más una sed insoportable ya eran suficiente indicio para hacerme una idea de lo que ocurría, pero era tal la confusión, más esa dificultad tan mía para comprender lo simple, que la duda persistió… LEER MÁS »

España es el campeón y punto… al que no le guste, que le mande un mail de reclamo a Joseph Blatter. Le ganaron con justicia la final a la selección holandesa de
vale todo y fueron de lo mejorcito en Sudáfrica.
Pero reconozcámoslo, por este lado del charco pocos querían que los españoles ganaran. Verlos campeonar fue como si tu padre, el cabrón que se tiró a tu mamá y nunca te reconoció, de pronto se ganara la lotería… LEER MÁS »